А рукописи, в общем, не горят,
Тем более, я знаю, и не рвутся,
И люди что ж, конечно, говорят,
Едва в твой мир успеют окунуться.

Сначала добрый дух, а после враг,
Тут зависть, ревность, злость, непониманье.
Он был писатель так себе, затем ЗАВМАГ.
И понял все глубины мирозданья,

От доброты до злости тоже шаг,
Не торопись на смех в лицо пугаться,
Тетрадь сожми в кулак, гони собак,
Не разрешай плешивым надругаться.

Порой успех пьянит, лишь пригубил,
Но только как напьёшься до предела,
Вдруг понимаешь, что-то пропустил,
В папирус твой цензура пролетела.

Любая ржавчина в броне найдёт проход,
Бухгалтер резвый и в романах супер дока,
Но мне не нужен на речитатив штрих код,
И стих имеет вкус, но не имеет срока.

P.S. На стихотворение Юлии Мячиной "Цензура"
© Александр Бурдин, 21.04.2025

Если долго не видеть моря
И на песке не лежать горячем,
Можно забыть, для кого ты значим,
Вряд ли со мною кто-то поспорит.

Если жить постоянно в склепе
Города, даже пускай родного,
Можно надумать чего дурного,
Вечно купаясь в натужном рэпе.

Если искать этой жизни смыслы,
Можно начать о безумстве блеять,
А справедливость к нему не приклеить.
И в окончании подзависнуть.

Если влюбиться неосторожно,
В чувствах растаять, забыв о мире,
Можно быть в море, в лесу, в квартире,
Всё будет лишним, пустым, ничтожным…

Вот почему, лишь любовь имея,
Не замечаешь затыки эти,
Ты не участвуешь в эстафете,
Весь поглощён лишь своей Психеей…

P.S. Если оставить у человека
Только любовь и его Психею,
Будет, конечно, светло и тихо,
Только и это не панацея...

© Александр Бурдин, 15.04.2025.

О-ди-но-кая,
Ветер по губам,
Шёпот изнутри,
Раз и два и три…
Когда ты один,
Не нужны слова,
Тлеешь без конца,
Ты пыльца ларца.
Ты как будто есть,
Но не там, не здесь,
Не лю-би-мая,
Не лю-ди-мая.
Жёлтая тетрадь,
Карандаш истёрт,
Ангел в стороне,
И покинул чёрт,
Привкус у вина,
Кислота в ночи,
Говоришь с собой,
И молчишь, молчишь.
Пульса бег затих,
Перешёл на шаг,
А затем пропал,
Вот и он устал.
Всё по кругу вновь
Расцветёт с утра,
Шёпот изнутри:
«О-ди-но-кая…»

© Александр Бурдин, 12.04.2025.

Калейдоскопа четвертинки,
Души цветастые картинки,
В них Ленки, Светки и Иринки,
Брюнетки, рыжие, блондинки,
Там вечеринки, поединки,
Коньяк, цветы и мандаринки.
Вино без признаков кислинки,
Шикарно выгнутые спинки,
Сдувание с плечиков былинки,
И прелесть каждой половинки,
Зовущие в поход ложбинки,
Улыбки, смех, ну и слезинки.
А дальше пестики, тычинки...
Калейдоскопа четвертинки.

(С уважением на стихотворение Елены К. «А в калейдоскопе цветное есть счастье...»)

© Александр Бурдин, 11.04.2025.

На окне расцвела орхидея,
Непонятный, нерусский цветок,
Чья-то прихоть, шальная идея,
Южной Африки колосок.

Грациозно изогнутый стебель,
Корни волнами по коре,
Словно сказочно крашеный лебедь
Тянет крылья навстречу заре.

За окошком берёзы и ели,
Нет лиан, временами мороз,
Петухи на восходе запели,
Во дворе навалили навоз...

Вороньё. Попугаев не видно,
Но бывает тропический дождь,
Всё понятно и очевидно,
Рядом белый. Наверное, вождь.

Чья-то прихоть, шальная идея,
Южной Африки завиток.
На окне расцвела орхидея,
Меж мирами земными мосток…

© Александр Бурдин, 11.04.2025.

Видно сезон был второй не по нраву,
Вырыли в третьем поэту канаву.
Позвали, зачем то, в ударе слона,
Малыш был напуган слонярой сполна.
В четвёртом сезоне пусть будет засада,
Герои получат шальную награду.
Поэт с поэтессой дуэт создадут,
И будет дуэт тот по истине крут.
Но это покаместь сезон number four
И если не в кайф, вам моё mille pardons
(экспромт на экспромт моего экспромта выдающейся экспромттёрше Ю.М.)
1 и 3 сезон читайте на странице Юлии мячиной. Если есть желание, подключайтесь. Только, чур, экспромт!

Дождь, скука, думы, кино,
Я бы добавил море, вино,
Добрую сказку про быт и уют,
Про домочадцев, кругом что снуют,
Пусть это будет сезон номер два,
Будет от счастья гудеть голова,
Будут овации, будет престиж,
Всё для тебя, моей жизни малыш...

(Экспромт на стихотворение Ю.М. "Не в этой серии" С глубоким уважением к таланту поэтессы)

А вы знаете, что таблетка
Во всём мире всего одна,
Предназначена эта конфетка,
Чтобы нас довести до дна.

Но не быстро, чтоб мы успели
Все свои сбереженья отдать.
Тем, кто в химии преуспели,
Тем, кто в теме, что нам продать.

Каждый врач изначально знает,
Как работает иммунитет,
Тот, который у нас бесплатно,
С каждым органом тет-а-тет.

Но об этом он вам не скажет,
Не научит вас эскулап,
Ведь на ваше здоровье наложено
Миллион волосатых лап.

И когда мы вдруг заболели,
То потехе не будет конца,
Но не стоят их мягкие трели
Даже выеденного яйца.

Не дай бог вам от них излечиться,
И здоровьем дышать вокруг.
Так устроена медицина —
Корпорация жадных рук.

P.S. Вилочковой железе посвящается... Тимус (лат. thymus)

Совсем негромко «тик-так, тик-так»
Часы внутри до-минор играют.
Всё чаще чувствую пропуск нот
И такта строй невпопад лагает.
Летят мои журавли вперёд,
Свернуть нельзя ну совсем ни на йоту.
Ведь коли взялся за этот гуж,
Тяни за лямку до эшафота.
Венцом одарит полёт к концу,
Почти таким же, как от начала,
Вот только раньше кричал «вперёд!»,
А нынче жаль, что так времени мало.
Открыл глаза, за окном весна,
И всё на подвиги располагает.
Светила луч озарил лицо.
Тепло по стенам. В душе взыграло.
И вот уж сплин от усталых дум прошёл.
И радость от эндорфинов
Накрыла чресла мои и чело,
И там, в душе, сладко так заныло…
Спасибо, Бог, что на свете есть
Мечта, любовь, красота и вера.
И пусть спустился уже с небес,
но на плаву моих чувств галера…

© Александр Бурдин, 06.04.2025.

За поворот цепляется надежда,
По кафелю гремят колёса жизни,
От самого рожденья и до тризны
Готовится последняя одежда.

Короткий век, друзья, увы, недолог,
Ошибок горсть, пригоршня доброты,
Верста печали, радость полверсты,
И вот он, на куске листа, некролог:

«Он не летал, по жизни тих и робок,
Любили дети и жена...» Наверное...
И пусть враньё. Тут подозренья скверны.
Осталась куча нераскрытых скобок.

Всё. Тишина. Лишь ангелы витают.
Один шепнул мне: «Может, полетаем?
Не торопись, теперь не опоздаем,
Ты можешь выбрать своей смерти стаю...»

В этом мире театрализованном
Редко что-то бывает без Б.
Очень трудно быть образованным,
Если классика — ВТБ.
Пушкин, Лермонтов, Гоголь и прочие
Упахались в подвалах КБ,
Ведь без них ничего не получится
В мерной поступи ВТБ.
Да, я выращен в прошлом времени
Под воздействием КГБ,
И, наверное, сжёг бы классику,
Если имя ей ВТБ.

© Александр Бурдин, 22.03.2025.

У тёплой печки качалка, кресло,
Халат на плечи, очки и чётки.
Огонь играет, дымит с решётки,
Накинул рюмку, расслабил чресла…

И пусть сегодня я добрый малый,
Танцую твист, починяю примус,
И подчиняюсь тому режиму,
Что доктор мне прописал усталый.

Я лепестками огня укутан,
Ведь он тепло, и уют, и нега,
Когда вокруг нет воды и снега,
Когда он мороком не окутан.

Когда в нём нет от чумы заряда,
Трещат полешки, спокойно, ладно,
И рифма в песню кладётся складно,
Когда беззвучно летят снаряды…

© Александр Бурдин, 17.03.2025.

Проснулся очень, очень рано,
В груди как будто чья-то рана.
Там задувает за окошком.
В ногах прижались кот и кошка.
И воет пёс, на ветер злится,
Уснуть? Но нет, уже не спится.
Бегут по мыслям тараканы,
Кругом растяжки и капканы.
Болят суставы, тянет шею,
Вновь забываюсь, я в траншее.
Кричит, как ошалелый, филин,
Кругом вода и грязь и глина.
Да отпусти же ты, холера!
Со мной пока и смысл и вера.
Со мной душа моя больная,
Всё будет хорошо, я знаю.
© Александр Бурдин, 17.03.2025

Загадал товарищ слово,
Пару букв воткнул по клеткам.
Виселицу приготовил,
А в сторонке табуретка.

Угадал — твоя победа,
У судьбы свои примочки.
Нет же? Песня твоя спета,
И в конце рассказа точка.

Голова в петле повисла,
Не случилось буквы в слове.
Трудно отгадать без смысла,
Правила игры суровы.

Пририсовывает тело,
Две руки. Вот невезуха.
Хоть отгадываю смело,
Чую, будет тут мокруха.

Тяжелее стало шее,
Ногу мой палач пришпилил.
Хоть и выглядит нелепо,
Но верёвочку намылил.

Из последних сил стараюсь,
Мозг кипит, вспотели пятки.
И в волненье задыхаясь,
Догадался — слово «Святки»!

Ну, приятель, дай-ка ручку,
Эшафот построил знатный.
Кто из нас тут недоучка?
Где топорик мой булатный?

Но учитель, вот зараза!
Вылез как из табакерки.
Не ошибся он ни разу,
Ставя двойки в наши клетки.

© Александр Бурдин, 16.03.2025.

Сомкнулись в устали глазницы. Сон.
И пиксели по кругу режут светом.
Он никогда не видел ясных снов,
Где господа и дамы в кабинетах,
Где, преклонив колено, он целует вновь
Её предплечье и вдыхает сладость,
Где боль ушла и лишь одна любовь,
И красота во всём и вся приносит радость.

Он так хотел увидеть это всё,
И представлял геройство и победы,
И был готов отдать чужое и своё,
Чтоб стать на миг Персеем Андромеды,
Почувствовать, как страсть горит в груди,
Как жмутся яростно друг к другу половинки,
Шептать в отчаянье: «Не надо, не буди!»
И чтобы яркие, звенящие картинки…
***
Он помнил детство страшное своё,
Отец пропойца, мама вечно злая,
Насилие. Побои. Грязь… Чутьё
Звериное. Опасность неживая.
Он помнил слёзы маленькой сестры,
Тянущиеся руки её к небу.
Смех во дворе беспечной детворы,
И то, что не хватало просто хлеба…

А снов не видел. Было не дано.
Как жить, скажите, с этой ахинеей,
И как найти своё из золота руно,
Ему, Ясону, и уплыть с Медеей?
Сомкнулись в устали глазницы. Сон.
И пиксели по кругу режут светом.
Он никогда не видел ясных снов,
Где получил бы от судьбы совета.
© Александр Бурдин, 15.03.2025

Не красавец и не ухарь,
В доме холодильник, утварь,
Для жены хороший муж,
Но вчера объелся груш.

Руки выросли, где надо,
Голова дана в награду,
Ем от пуза, сплю как чадо,
Просыпаюсь по два раза.

Есть усадьба на пригорке,
В ней чуланы и коморки,
Огурцы, капуста, хрен.
Шустрый. Не олигофрен.

В доме есть и кот, и кошка,
И ещё собака крошка,
Килограммов шестьдесят,
Её не каждый видеть рад.

С граблями, метлой знаком,
Уважаю наш закон,
Дворник выйдет хоть куда,
Только возьмите, господа…

© Александр Бурдин, 12.03.2025

Наступит день, однажды понесут
Туда, куда не ждут, но так зовут,
Когда? Никто не знает, карты врут.
Довольно траекторий.

Неумолимо время прёт вперёд,
Родился, отучился, выход, вход,
А жизнью в ухо, в сердце, в печень бьёт,
На многих нет Vикторий.

И только если хамство бытия
Не поломает нежного стеблЯ,
Не выйдет грубо за свои края,
Конец будет нескорый.

Мы вечно ждём, чего не знаем сами.
Плутаем в мире между глюками и снами.
А явь глумится весело над нами,
В обломках бутафорий.

Смеёмся, плачем, верим и враждуем,
Влюбляемся, как голубки воркуем,
С улыбкой ярости последнее воруем,
Полно таких историй.

И толь лишь теряя силы жизни,
Когда остались малости до тризны,
Мы вспоминаем, были как капризны…
На этой территории…
© Александр Бурдин, 12.03.2025

Да отпустите вы меня,
Сомненья, страхи, недоверия,
Верните в душу самомнение,
И волю, словом мир пленять.

Оковы вон с главы и сердца,
Свободы, кислорода чарку,
Довольно звуков малых терций,
Мажора раскурю цигарку!

Любви! Достаточно страданий.
Даёшь огня, мой верный дух!
Всё в топку - горести, стенанья,
Гитару мне, запеть чтоб вслух!

И пусть летит лихая песня,
А люд печальный стороной
Обходит мой мирок помпезно,
Плюя мне вслед тугой слюной.

Да отпустите ж, вашу мать.
Сомненья, страхи, недоверие,
Простите за несоблюдение,
И невозможность суть познать…
© Александр Бурдин, 11.03.2025

Пятый день уже весна, солнце в душу,
А на улицу пришла злая стужа,
В эту зиму редко так задувало,
Мало минуса совсем, да и снега мало.

К сеням жмётся верный пёс, хоть вполне одетый,
Март побил рекорды всех многолетий,
Выйти даже на крыльцо вовсе неохота,
Вот такой случился крен у круговорота.

Всё вернётся на свои, знамо дело,
Не одна погода-то одурела,
Вон на ветке попугай! Будет лето.
Наша песенка ещё до конца не спета.

© Александр Бурдин, 05.03.2025.

Моя "таблетка" в отпуск уезжает,
Детей проведать в Питер на Неву,
Но как же я-то без таблетки проживу,
Ведь лишь она мне как-то помогает.

Депрессия, давление, усталость,
Да мало ли, вдруг прыщ или понос,
Или какой в понятьях перекос,
Любая может подкосить ведь малость.

"Таблетка" эта сорок лет при мне,
Порой горчит, порою слаще мёда,
Как всем давно знакомая погода,
К которой мы благоволим вполне.

Не то чтобы совсем не уезжала,
Бывало разное. Бывал и я в пути.
Жизнь нас кидает, как тут ни крути,
Но мне её всегда недоставало.

И вот опять. Устала от меня.
Брюзжит старик по делу и без дела,
Видать, вконец такое надоело,
Ну, в общем, это не её, моя вина.

Пусть отдохнёт, срок годности хороший,
И организму нужен перерыв,
Да и "таблетке" вид небритой рожи
Придал, недаром, вольности порыв.

Вернётся, я её натуру знаю,
Лечить меня таков удел и крест,
Приму, как водится, рюмашку за отъезд,
Ведь человек к любому привыкает…

© Александр Бурдин, 04.03.2025.

Шлёт мне на страничку чёрные сердечки,
Строгая, как в школе, поэтесса в чёрном,
Если замечает в моих стихах осечки,
Я как в первом классе в ступоре топорном,

У неё красивая, без изъяна, лирика.
Рифме позавидует Афанасий Фет.
Хоть порою путаюсь в этой панегирике,
Жду я с нетерпением от неё привет.

Утопаю в куполах песен её зодчеству,
И пытаюсь повторить, но дрожит рука,
Хочется по имени называть и отчеству,
Заглянув через плечо в журнал исподтишка.

Там, как в школе, троечки чёрные, конечно,
Это не её вина. Школьный этикет.
Хочется задеть слегка, вроде бы беспечно,
Жаль, нас разделяет чёрный интернет…
(Юлии Мячиной с глубоким уважением. А.Б.)
На картинке Церковь Сергия Радонежского в Пушкине
Автор: Подпорина Мария

© Александр Бурдин, 27.02.2025.

На скамейке сидели двое,
Незнакомые совсем люди,
Она села припомнить былое,
А его обвинили в блуде.

Она мельком взглянула в омут
Его глаз безупречно карих,
Он не ждал, что ему помогут,
И совсем был потухший. Старый.

Она тихо спросила: «Было?»
Он ответил растерянно: «Нет же.
Просто старое не простила,
И желание стало реже».

На скамейке сидели двое,
И взахлёб говорили, спорили,
Позабыли про блуд и былое,
Душу с совестью беспокоили…

Ангел остро взглянул: «Убедили»,
А поскольку он был зрелый,
То секунды ему хватило,
Чтобы выхватить лук и стрелы…

© Александр Бурдин, 26.02.2025.

Не сижу на месте я,
Не сидится мне,
Самогон закончил гнать,
Насолил жене,
Баньку не достроил,
Но, уже почти,
Парень я глобальный,
А тут тонкости.
Крышу вытянул вперёд ,
Домик краше стал,
Кухню летнюю поднял,
И чуток устал,
Там еще, и тут и тут,
Ждут меня дела,
Натянул на морде,
Жестко, удила.
Скажете, что, в жопе гвоздь?
Не без этого,
На дворе еще февраль,
Весна пока одетая,
А я, кажется, готов,
Посадить и вырастить,
И покрасить и отмыть,
И старье все выбросить.
Хорошо еще, что пью,
Да, в загуле часто,
И в кого же я пошел,
Вот такой, рукастый...(А.Б.2022г)

Будем и мы когда-то снова летать
Птицами.
Там, в вышине, как порой лишь во снах
Снится нам.
Будем ветрами ласкаемы нежными,
Тёплыми.
И не зависимы будем от мерзкого
Топлива.
С нами дружить станут властные,
Жёсткие бури.
Вовсе не страшно с ними чудить
На верхотуре.
Люди засмотрятся, зауважают
Снизу:
«Вот же летают подвластные
Лишь капризу».
Будем и мы когда-то снова летать
Птицами.
Кто-то большими орлами, а кто-то
Орлицами.

© Александр Бурдин, 22.02.2025.

С речами устными
Мы стали грустными,
От солнца прячемся,
Луне в поклон.
С годами вешними
Простились грешные,
Напоминанием лишь
Блёклый сон.

Читаем классиков,
И с грузом часики
В подкорку тикают
Тик-так, тик-так.
С утра зарядка,
В дому порядок,
И чаще слышится
Вопрос: «Ты как?»

Всё круче лесенка,
Тоскливей песенка,
Зимою холодно,
А летом жуть,
Мудрей становимся,
На Бога молимся,
И улыбаемся
Совсем чуть-чуть.

Да что о грустном-то,
Пока что на плато,
Пока играем в жизнь,
Вникая в суть,
Вдыхаем кислород,
Внимаем небосвод,
И отгоняем от себя
Тоску и грусть…

© Александр Бурдин, 19.02.2025.

Рыбы, овны, козероги,
Раки, девы и стрельцы,
Месяцев не так уж много,
Все красавцы, удальцы!

Близнецы как на картинке,
Лев и козерог в коронах,
Овен и телец на ринге,
Только скорпион вне зоны.

У него дурная слава,
Яд и клешни — всё при нём,
На него управы нету,
Нравом крут, всё нипочём.

Мнение своё имеет,
По любому будет прав,
Не рычит он и не блеет,
Но крутой имеет нрав.

Если любит, так до крови,
Ненавидит — берегись,
В преньях доконает словом,
Лёд и пламя в нём сошлись.

Быть врагом ему опасно,
Быть своим почти нельзя,
Любит до могилы страстно,
Говорит лишь за себя.

Грациозный и опасный,
Милый, нежный, неземной.
В нём слились все бури разом,
В нём ужились мир с войной...

© Александр Бурдин, 16.02.2025.

Всю зиму дряблый лёд на лужах,
Плюс два по среднему выходит,
Весне все предрекают стужу,
Народ с ума тихонько сходит.

И всё бы ничего, но всё же.
Ко мне зашёл один «святой»
И по-английски подытожил:
«Любовь не вынесет застой!»

Я спорить с ним не стал, католик.
Он душу русских не проймёт,
Вот то ли дело друг мой Толик,
Уже с тринадцатой живёт.

По-христиански не порядок,
Но что поделаешь, любовь.
Недаром этот беспорядок
У нас влетает в глаз и в бровь.

Народ с ума тихонько сходит.
Весне все предрекают стужу,
Зима, хоть блёклая, проходит,
Пойду из духоты наружу...

Тебе со мною будет скучно,
Я не летаю на Мальорку,
И строю дом собственноручно,
В своей военной гимнастёрке.
Кумиров нет, ем что сварганю,
Курю махру, пью самогон,
А подшофе песнЮ горланю.
По гороскопу «Скорпион».

Тебе со мною не по теме,
Ты в кружевах и на авто,
С тобой знакома Мельпомена,
И на плечах твоих манто.
У ног твоих такие дяди,
Что купидон не тратит стрел,
Друзья в кино и на эстраде,
А тут, пардон, «Камыш шумел…»

Не плачь, ты всё нарисовала,
В своей душе не про меня,
Ты, просто-напросто, устала,
От фейерверков и огня.
Тебе наивно показалось,
Что я непризнанный поэт.
И это в сердце отозвАлось,
Но, нет, мы точно не дуэт.

Хотя, постой, скажи на милость,
Зачем в моей груди тоска,
И появилась уязвимость,
И захотелось коньяка…
И отпустить тебя не в силах,
Ты вся горишь. И я горю.
Пусть мы, в безумстве и чудили,
За всё и вся благодарю.
© Александр Бурдин, 13.02.2025

Человеку присущи ошибки,
В жизни часто играет hardcore,
После въедливой, кисленькой «Шипки»
Бьёт по лёгким чумной «Беломор».

И неважно, что ты накурился,
Не вдохнуть кислород в потроха,
Мёртвой хваткою в шею вцепился
Мерзкий страх — жития чепуха.

Там в висках сердце бьёт, отдаваясь
Из простреленной болью души,
И пахучая, липкая, злая
Чёрствость давит: «Давай, подпиши».

«Отрекись, там зальёшь чем попало,
Отвернись, не смотри ни к чему,
Доберёшь, коль почувствуешь мало,
И привыкнешь к позора клейму».

А ошибка в сторонке немного,
Поглядит, усмехнётся. Пойдёт.
Смотрит взглядом внимательно-строгим,
Кто ещё для неё подойдёт.

© Александр Бурдин, 09.02.2025.

За ним тянулся серый шлейф,
За ней искрилось море,
Он знал, красоты жизни - блеф,
Она пыталась спорить.
Их дети взяли от отца
порывы вдохновенья,
От матери овал лица,
И счастья дуновенье…

На море штиль, но нет искры
И серый шлейф от мошкары…
© Александр Бурдин,

Про дух мы знаем много, довольно простоты
Про душу знаем меньше, там кошки и коты
Скребут по окончаньям пороков и надежд,
Срывают с умных маски, безудержность с невежд.

Всё вроде по закону природы естества,
В душе играют нотки любви и колдовства,
Там прячутся пороки, вкрапления вины.
Духовно мы богаты, душевно мы больны.

Душа намного тише, у духа грозный спич,
И им бывает трудно согласия достичь.
Бывают разногласия на «корочке» видны,
Духовно мы богаты, душевно мы больны.

Дух – знамя, он опора для силы и огня,
Душа же без сомнений не проживёт и дня,
До окончанья жизни они разделены.
Духовно мы богаты, душевно мы больны.

Везде повелевает могучий парень дух,
Душа напоминает и не перечит вслух.
Они друг с другом спорят, друг другу неверны,
Духовно мы богаты, душевно мы больны…
© Александр Бурдин, 07.02.2025

Будь в жизни у меня второй заход,
То, слово, никогда бы не женился!
Ведь я по жизни ярый сумасброд,
Без устали бы в чарах растворился.

Но изменять, увы, как это низко,
Коль слово дал, держи его, держи!
От совести не выгорит отписки,
Она в правах поставить на ножи.

Будь в жизни у меня второй заход,
То, слово, никогда бы не женился!
Построил бы в пустыне спиртзавод,
И сто процентов в одиночку спился.

Таков исход, обычно, на второй заход…
© Александр Бурдин, 06.02.2025

Я хочу лететь снарядом,
Я хочу в поход с отрядом,
Я хочу с лучами солнца
Жизнь свою прожить до донца!
Я хочу души порывы,
Чтоб родные были живы,
Чтобы дети не забыли,
Чтоб судьба поменьше била.
Я хочу любви до края,
Чтоб не дожидаться Рая.
Я хочу парить, как птица,
Чтоб ласкала озорница,
Чтобы хлеба было вволю,
И вина пьянила доля.
Я хочу друзей и песен,
Чтобы мир, как надо, тесен,
Чтоб больные не болели,
А здоровые хотели!
Чтоб планету не взорвали,
Чтобы воевать устали.
Ни слезинки у ребёнка,
Чтоб по нраву работёнка,
И по всем, чтобы раскладам,
Я с тобой хочу быть рядом.

© Александр Бурдин, 05.02.2025.

Детство. Его ведь не спросишь: «Ты где?»
А если и спросишь, оно не ответит,
Порой посылаем ему мы приветы,
Лишь память напомнит порой о гнезде…

По миру скитаясь, как путник меж сосен.
Везде побывал и всего повидал,
И думать не думал и верно не знал,
Что берег родной обрету в свою осень.

Не суть, почему нам судьба помогает
Вернуться в родные по сердцу места,
Но жизнь пробегает, видать, неспроста,
Что странник к родимому дому шагает.

Ничуть не померкли виденья из детства,
Всё тот же домишко, чинара у дома,
И всё до скамейки у входа знакомо,
До юности зрелой, от малолетства…

Ну, здравствуй, наивность моя, беспорочность,
Пройду по аллее на берег песчаный,
Ах, сколько тревог тут, переживаний,
И первая нежность, любовь и тревожность.

Всё те же над парусом громкие чайки,
Скала, что трамплином служила нам верно,
Тоска и печаль накрывают безмерно,
И слёзы текут по щекам без утайки.

Сгущаются тучи над ласковым морем,
Вот так и года захлестнуло ненастьем,
Но было же то незабвенное счастье,
Которое Пушкин прозвал Лукоморьем.

О чём горевать? Приключилось свидание.
Я рад, как ребёнок, что встретился с вечным,
Оно со мной рядом в душе бесконечно.
И нет, не ищу для себя оправданий…

© Александр Бурдин, 01.02.2025.

Шесть. Проснулся, поел, выпил.
Девять. Выгляжу, будто подвыпил.
Полдень. Жизнь хороша. Повело.
Вечер. Выпью супруге назло.

Как хороша и заманчива пьянка.
Жалко, не водка, а валерьянка.
Любит жена, а особо коты,
Выгнули спины, трубою хвосты.

Дюже достали кошачие морды,
Всё в волосах: и майка, и шорты,
Даже до ветру иду не один.
Перехожу на «Валосердин».

© Александр Бурдин, 31.01.2025.

Смотри-ка, наконец-то лёг ковригой,
Как будто испекли за полчаса,
И корочкой хрустящей кличет: «Прыгай».
Мол, выдержу любые телеса.

Загрёб ладонью, обжигает, жалит
И каплями ныряет снова взад.
Опять пошёл, в минуту всё завалит,
И мал и стар такому виду рад.

Снежинки закружили в зимнем танце,
Тут как бы не завьюжило к утру,
Накрыли небо и луны багрянец,
Пойду калитку на ночь затворю.

© Александр Бурдин, 30.01.2025.

Ведь я не безгрешен. Каюсь.

До планки с судьбою играюсь.

Но карты разложены. Партия.

Когда уж написана хартия.

И в ней ты песчинка в мире,

В котором мишенью в тире.

Всегда над тобою меч,

Накрыл и куражится смерч,

Тобой недоволен всевышний,

Для общества явно лишний.

И вот ты всего лишь капля…

Уже наступил на все грабли,

Ослаб, подчиниться впору,

И нет, не помогут споры.

Ты шепчешь в пространство: «Каюсь,

Ведь я человек. Ошибаюсь...»

Заслонку печки рано заглушил,
И встретил всех апостолов, покуда
Все окна раскрывал и воду пил,
Вытаскивая душу ниоткуда.

Вот это случай, а ещё вчера
Всё расписал в тетрадке на полгода,
А тут из угля вырвалась искра
По прихоти шального кукловода.

Поверишь и в пророка, и в беду,
Когда колени подломились разом,
В горячечном пугающем бреду
Борьбы трахеи со смертельным газом.

Всё обошлось, предупредил Господь,
Похоже, здесь не всё я переделал,
В порядке разум и в порядке плоть,
Лишь шевелюра малость поседела.

© Александр Бурдин, 28.01.2025

И что за наказанье это знание!
Однако же смешно порой до слёз,
Когда необразованный паяц всерьёз
Вещает жизни суть и понимание.

Нет, я не сноб. Учился дюже много.
Ни где-нибудь, совсем ни как-нибудь,
А тут, не дав совсем передохнуть,
Несут такую чушь из «изобилья» рога.

Я закипаю, я теряю мира грань.
Ведь ничего не можно доказать
Тому, кто в принципе не хочет знать
Валидность что и где Тмутаракань.

А я в прострации
Сижу на кухне,
И декорации
Вокруг потухли,
Лишь через стёклышко
Бутылки водки
На его донышке
Лежит подлодка.
Подлодка жёлтая
И в ней «Битлы»
А через горлышко
Поток золы.
Но где же пробка?
Заткнуть бы надо.
Ах, это топка?
Ну вот, засада!
И страх в висках застыл,
Хочу проснуться.
Но дремлет херувим.
Пора встряхнуться!
А может, ну его.
В подводной лодке,
Там у ребят покой,
И много водки.
Но нет, несусь уже
В чан с головой,
И никого вокруг
Лишь ночь со мной.
Потусторонняя
Витает маска…
Но я-то здесь уже,
И знаю – сказки…
© Александр Бурдин,

Громкие песни,
воля под кайфом,
жизни картинки
с солью и маслом…
Может быть, глюки,
кто его знает,
может быть, умер,
и так бывает…
Стоны за стенкой,
там наказанье,
может любовью,
а может, закланье.
Форточка бьётся,
улица в доме,
всё понимаю,
видно, не в коме.
Горны играют
гимн в подсознанье,
у пионера ярче сознанье.
Парни на ринге
бьют депутата,
вроде по делу,
но грубовато.
Фейс в капюшоне,
с косой за плечами,
как же давно
не звонил милой маме.
Встал. В горле ком,
хруст суставов и боли,
пахнет спиртным
и похабным застольем.
Вот с головою
в чан окунулся,
Боже всевышний,
вроде проснулся.

© Александр Бурдин, 25.01.2.

Да оглянитесь, люди! Нет, не назад, в себя!
Вы в душу загляните, её ж там нет. Ушла.
Она терпела долго, молилась и ждала.
Потом свалила на хрен, словцо употребя.

А раньше вы гоняли по крыше голубей,
И не искали прибыль в потоке скоростей,
Мечтали о высоком, читая ярый стих,
И не желали доли и почестей мирских.

Она терпела долго, пыталась помогать,
И спорила ночами, и не давала спать,
Потом дралась с наживой и ложью на ножах,
Потом лечила раны по горлышко в слезах.

И вот она устала, состарилась совсем,
А вы не замечали, вы строили успех,
Вы украшали дом свой, машину и гараж,
Повсюду поощряя блистательный кураж…

И вот полна копилка, и дом, и власть в руках
А там внутри ведь пусто, лишь потерять всё страх.
Поговорить-то не с кем, как раньше.По душам.
И треснул мир, как в песне, совсем напополам.

P. S. Не опускайтесь, люди, в безнравственности дно.
Не прогоняйте душу, вы с нею заодно…

© Александр Бурдин, 24.01.2025.

Мне бы только воды глоток
Из твоих рук.
Мне бы только света луч
Из твоих глаз.
Мне бы только мелодии
Нежный звук.
И не завтра, потом, часов в шесть,
А сейчас.
Мне бы веры кусочек твоей
В меня.
Я бы этот кусочек обнял
И в бой.
Нужен мне на все сто от тебя
Нагоняй.
Чтоб затем обрести долгожданный
Покой.
Мне бы только ласкать твоих плеч
Прилив.
И хочу надышаться в угар
Тобой.
Мне не нужен совсем другой
Мотив,
Чтобы жить как в песне с одной
Тобой.

© Александр Бурдин, 23.01.2025.

Ну, раз пошла такая пьянка.
Перо мне в руку и бумагу,
И пусть уйдёт судьба-подлянка,
Прости за ересь бедолагу.
И Вера пусть ласкает душу,
Надежда дарит высь и негу,
Любовь стаканом я заглУшу,
А новый день завалит снегом.
Мне честь — награда и опора,
Весна по сердцу, осень в почки,
И есть во мне ещё историй,
Но нет пока в суставах точки.
Играю в жизнь не понарошку,
Читаю вслух, пишу в лицо,
Отдам пичуге божьей крошку,
И выпью за неё винцо.
Спасибо всем, кто был со мною,
Спасибо тем, кого не знал,
И не хочу ещё покою,
От жизни, в общем, не устал.
Ну, раз пошла такая пьянка,
Простите все, кого забыл,
Простите разочарованья,
За то, что негодяем был.
Забуду ваши прегрешенья,
Забуду подлость и хулу,
И не просите воскрешенья,
И не просите похвалу.
Я есть такой, какой удача
И рок родили существо,
Всё так, с походом и без сдачи,
Я человека естество.

© Александр Бурдин, 21.01.2025.

Рука в руке, бежим, куда не знаем,
Весна в глазах и солнышко всегда,
С последним снегом от блаженства таем,
Восторг от мая, мира и труда!!!

Свистит в ушах шутник-проказник ветер,
Он так же молод, дерзкий хулиган,
Не рождены ещё слова «контент» и «сервер»,
Орёт «Романтик» что-то про «наган».

Задорный смех и поцелуй в подъезде,
Задумок ворох, планов громадьё,
По радио о двадцать седьмом съезде,
По телику «Будильник», ё-моё.

Всё впереди, торопим наше время,
Когда же жизнь забьёт своим ключом,
Вперёд к свершениям, моё родное племя!
«Всегда готовы» в бой и напролом!

Ах, как бы знать, куда ведут дороги,
К каким кульбитам приведёт судьба…
Притормози, безумный мир жестокий,
Я повернул, похоже, не туда…

© Александр Бурдин, 21.01.2025.

Мы вечно не согласны с модой,
Не та еда, не тот мужик,
И спорим с миром и природой,
Внутри наращивая крик.
Плюём в колодец, бьём баклуши,
Мосты сжигаем позади,
Закладываем чёрту души,
С щенячьим стоном из груди.
Рвём отношения с природой,
С подругой, сыном и страной,
И недовольны мы погодой,
И Ангелом и Сатаной...

Живём. А может, существуем?
В грехе, укрытым под столом,
Прелюбодействуем, воруем,
Куражась в пляске нагишом!
Потом стоим пред образами,
И, каясь, просим пощадить:
«За что нам эти наказанья?
Ведь просто мы хотели жить...»
И седина нам не помеха,
Бес так же метко бьёт в ребро,
Пусть затыкаем мы прорехи,
Но смело ставим на «Zero».

Простите мне за поученье,
И я ведь, в принципе, такой,
Ловлю чудесные мгновенья,
Укрывшись в келье вековой.
И не согласен с новой модой,
Не та еда? Да что уж там,
Мои заскоки и капризы
Не терпит и моя мадам.
Хожу, «как кот в цепи», по кругу,
Со мною рядом верный пёс,
Пью самогонку на досуге,
И вслух ругаюсь на прогноз...

© Александр Бурдин, 10.01.2025.

А вы смотрели в его глаза.
В них отражается Лукоморье.
А если там промелькнёт слеза,
Вы в ней увидите столько историй…

А вы с ним пили на брудершафт?
Вдыхали сладость его флюидов?
Ловили взглядом движений крафт?
Нет, не найти у него неликвидов.

А вы читали его стихи?
Под кожей видели, что творится?
Про то, как он утопал в грехах.
Хотя тут нечем, по сути, гордиться.

А вы любили когда-нибудь?
Так, чтоб взахлёб, чтобы соль на раны?
Чтоб раствориться и утонуть?
А там, на дне, расцвели тюльпаны…

Нет, вы не видели его глаз,
И уже точно вы с ним не пили,
Стихи читали ему как раз,
Но бесконечно его… любили.

Любили так, как в последний раз,
Любили ревностно, неустанно.
Впадали с жаром восторга в экстаз,
И наслаждались своим обманом.

И не делили его ни с кем,
Лишь в тайне ночи шептали нежно:
«Приди же, милый, скорей ко мне».
И пусть кто скажет, что это грешно…

© Александр Бурдин, 07.01.2025.

Раньше часто, а теперь вот смолк,
Ропот раздражительных врагов,
Что твердили: «Это кто таков?»
Рвёт на части, словно ярый волк.

Раньше радость, а теперь хула,
Где вы, те, кого любил до слёз?
С кем в угаре, ну а с кем всерьёз,
До изнеможенья, догола.

Раньше вечер и хмельная ночь.
Мир эмоций догорел свечой,
Чёрно-белой жизни скоростной,
Повторить которую не прочь.

Раньше ветер в спину и в лицо,
А теперь гуляет по корме,
Ближе уж от осени к зиме,
Шаг за шагом тихо, не рысцой.

Раньше белый лист. И вот картон.
Запахи не те, и вкус кислит,
От вина, от кофе, от обид,
Но скрипит на кочках фаэтон.

Под мелодию ушедших лет,
На плечах потёртое пальто,
Выпито до дна «Chateau Margaux»
И судьба со мною tête à tête.

© Александр Бурдин,

Девочка дождь, девочка ночь,
Девочка прочь, девочка дочь...

Так постепенно проходит весна,
И остаётся на сердце вина.
Хоть виноватых воистину нет.
Просто из песни наивный куплет...
Просто из жизни печали глава,
Радости, боли и счастья слова.

Вера в надежду утихнет. Время.
И разлетаясь по миру, семя
Будет кричать в телефон и в душу,
А ты будешь плакать и слушать... слушать...
И вспоминать про девочку Дождь,
Кликать в беспамятстве девочку Ночь,
И возвращать тело девочки Прочь,
Всю жизнь упрекая девочку Дочь...

Девочка дождь, девочка ночь,
Девочка прочь, девочка дочь...

© Александр Бурдин, 05.01.2025.

А поцелуи ложатся ровненько,
Твой шёпот, будто молитва на ночь,
Мир отключается разом, напрочь,
И лишь мелодия стонет тоненько…

Поёт, безмерное счастье кликая,
Пушинкой лебедя по окончаниям,
И веет жаром на отрицание
Судьбы гадалки рука безликая…

И тишина, только капли нежности,
Внедряясь в кожу до одурения,
Рисуют красочно наслаждение,
Лишь намекая о не поспешности…

Вкус мандарина и нечто терпкое,
И сердце бухает, и тремор жажды,
Так было, помнится, уже однажды,
Когда часы затихали стрелками…

Зачем слова, когда бриз накатами,
К чему смотреть, когда видишь главное,
То, что так манит, и пусть не явное,
Ведь время мерим мы не циферблатами…

А только тем, что ушло, как кануло,
Нет, не ушло, затерялось временно,
Накрыла ночь непросветной теменью.
И было ли? Или вовсе не было…

© Александр Бурдин, 22.12.2024.

Дед Мороз в санях престижных
С молодухой, внучкой кличут,
Пролетели над станицей,
Всё в натуре, а не глючит!

Их видали над рекою,
И над лесом, и над полем,
Обалдели все, не скрою,
Кто такое им дозволил?

В наше время все полёты
Нужно согласовывать,
Потому как есть прилёты,
Бьют необоснованно.

Да к тому же что за дело,
Ничего не скинули.
Всё в столицу. Нас задело.
Вновь деревню кинули.

Мы писали обращенье
Всем посёлком Путину,
Почему опять забвенье
На людей посудину.

Глядь, бывает же такое,
Да вы не поверите,
Словно чудо неземное,
Давай к нам, проверите!

Развернули с полдороги
Тройку новогоднюю,
Завалили всю в подарках
Площадь всенародную.

И пошла у нас потеха,
С ромом да абсентом,
А до вас Мороз доехал?
Нет? Вам к президенту!

© Александр Бурдин, 20.12.2024.

Жизнь и вправду шапито,
Ты ведь в ней как конь в пальто.
Вскачь несёшься напролом,
Пот стекает под пальтом.
Спазмы в мышцах, животе,
Жарковато тут в пальте.
Но наступят холода,
Глядь, а ты уж без пальта.
© Александр Бурдин, 17.12.2024

Проснулся утром, часов так в шесть,
И встать бы надо, чего валяться?
На голове в беспорядке шерсть,
Нутро торопит опохмеляться.

Редактор снова вчера ворчал,
Опять я сроки его похерил,
Сказал, что это последний сигнал!
А он, несчастный, в меня поверил.

Не он один тут. Друзья, родня.
И всем чего-то и с чем то надо,
А у меня в мозгах беготня,
Там тараканов безумных стадо.

Пора кончать с алкоголем трель,
Стать человеком и гражданином,
Покинуть этот чумной бордель,
И перестать быть уже скотиной…

***
Уже два года, как бросил пить.
Жена ушла и друзья не рядом,
Успел редактор меня забыть,
И тараканы плюются ядом.

Стихи? Какие ещё стихи?
Душа давно сочинять перестала,
Померкли краски, ушли штрихи,
А муза, сука, совсем пропала…

***
Переулком в знакомый кабак!
Подсказал мне Сергей Есенин.
Бармен, водки! И натощак.
Эхх, погнали меня олени!...

...Жарю спирт, хорошо не духи,
Мой бомонд бандюги и шлюхи,
Им читаю свои стихи,
Тараканы? Наводят шухер!
© Александр Бурдин, 11.12.2024

Ах, как цепи холодны, врезаясь в душу,
Кандалы на всех отростках из неё,
Естество хотело лишь своё,
Но чужое не привыкло слушать.

И несло натуру из оков,
Сталь рвала природу на кусочки,
А в висках стучали молоточки,
Враг без меры с нею был суров.

Не пустил, конечно, однозначно.
Ненавистник горем лишь живёт,
Как вампир, сознанье только пьёт.
Пусть та кровь как стёклышко прозрачна…

Бремя оказалось не сильней,
Лишь убить, да покалечить может,
Личность невозможно уничтожить,
Нет у духа жизни степеней.

Потеряв свой дом и оболочку,
Души предков бродят по мирам,
Разделив свой мир напополам,
До и после. Не поставив точку…

Нас тут много гуляет таких,
После «фена» замолкнут чертяки,
Мыслей нет, ну совсем никаких,
Отдыхают в душе вурдалаки.
Но, бывает, не торкает шмаль,
Мозговед пожалеет химозу,
Поднимает вуаль вешний сад
И встаёт в неприличную позу.
Тянет ветви глумливо свои,
Из души вырывая тревогу,
Личность — тварь, начинает двоить,
И медведь покидает берлогу.
Разом все. Ну куда же бежать?
Где укрыться? Повсюду засада
И чего же ещё ожидать
От ворвавшихся гадов из ада?
Вон бегут санитары ко мне,
Помогите спастись, ребятушки,
Шокер в рёбра! Я снова вовне!
И считает мне годы кукушка…
Нет сознания, нет и беды,
Но под властью навязчивой веры
Ты со мной. Вот скамейка, пруды.
Твоих губ соблазнительный Sherry…
(На фото одно из строений больницы)

Ночь. Качает, хоть не в лодке.
Выстрел. Прерванный полёт.
На столе бутылка водки.
И она чего то ждёт.

Пусть уже прошло два года,
Как сегодня помню взлёт.
Перекрёсток небосвода,
Су(еверный) самолёт.

А потом дыра в сознанье,
Так бывает. На излёт.
Катапульта. Наказанье.
Выходные напролёт.

Ночь. Качает, хоть не в лодке.
Водка выпита до дна.
В стенку бьёт пустая стопка.
Хоть не при делах она...
© Александр Бурдин, 02.12.2024

За шуршанием колёс
Тачки, что гоню с дровами,
Мчится мой любимый пёс,
Как рычащее цунами,
Веселуха невзначай,
У хозяина помеха,
Нужно срочно помогать,
Ну какой он неумеха!
Кто же так толкает вес?
Зубы для чего, дружище?
И кусает, словно бес,
Прямо не кобель — волчище!
Мне не жалко, мне смешно
Наблюдать за этой скачкой,
Ладно, друг мой, решено,
Погоняем нашу тачку!
У жены почти инфаркт,
Двое по двору маячат,
Смех и грех, но это факт,
Пёс и «Старый» вновь чудачат.
Пируэт, кювет, всё в кучу,
Но довольны, слова нет,
Ждёт собака дружбы случай,
Дед любовью пса согрет.

© Александр Бурдин, 01.12.2024.

А в дымке сигаретной печальный уголёк,
Последнее вдыхает, его порыв истёк,
При нём сижу в печали, со мной старик Бальмонт.
И он, и я писали, простите за мой понт.
Он в позапрошлом веке, а я на стыке дней,
Его конёк — баллада, мой из других частей.
Да стоит ли об этом в безумстве скоростей?
Когда поприутихли движения страстей.
Когда в чести не муза, а беспардонный кич,
Да что же я лажаю, ведь не об этом спич.
Там в дымке сигаретной божественны холсты,...
Последняя затяжка с мечтой, где я и ты…

© Александр Бурдин, 29.11.2024.

Так по мордасам она бьёт,
Что в кровь, не в сопли,
Нет, не играет, так живёт
В разящем вопле!
Испив единожды бокал
Вина с перчинкой,
Поймёшь, что ты существовал
Без поединка!
Что жизнь бывает, чёрт возьми,
Не понарошку.
И что всегда мечтал о львице,
Не о кошке…
А если между вами хлоп!
И чиркнет спичка,
Заполыхает, словно сноп.
Неси водичку!
Сгораешь, как в последний раз
В чумном экстазе!
Не отвести безумных глаз,
И в омут сразу!
Так по мордасам она бьёт
В разящем вопле!
Нет, не играет, так живёт,
Что в кровь, не в сопли.
© Александр Бурдин, 27.11.2024.

И у меня весна в душе бывает,
И бабочки летают по нутру,
Никто об этом, ведаю, не знает,
Но это есть, поверьте мне, не вру.
Когда весна мне шепчет, в ушко дуя:
«Люблю тебя, давай, целуй, играй!»
Реальность отлетает небом в суе,
А жизнь читает рифму невзначай.
И я пою не в такт, совсем не в ноты,
Пою о нас, о нежности, о снах,
И улетаю в даль в водовороте,
Теряясь в разноцветных чудесах!
Бывает так, однако реже, реже,
Ловить мгновенья — мой души удел,
Всё чаще закрывая жизнь в манеже,
Теряю бесшабашный беспредел.
Но есть ещё интрига и безумство,
И вера в безупречную любовь.
Как хочется растаять в безрассудстве,
И ощутить красоты рая вновь.
P. S. Пишу стихи, когда бухаю сердцем, И открывается в былое дверца...

© Александр Бурдин, 21.11.2024.